Accidentes

El fugitivo no tiene tan poco que ver conmigo. No dejo de huir. Llevo mucho, demasiado tiempo huyendo de ti y de tus brazos cargados de felicidad y redención.
Dejándome barba y con mi ropa sucia y gastada
recuerdo el momento en que aún era parte activa en Nosotros, con mi voz y,
sobre todo, con mi voto.
Inocente, dejé paso a la amargura sin quererlo, dejándome la puerta abierta con un descuido, a la postre, imperdonable.
La suciedad monopoliza un estado de ánimo perturbado por la sensación de pérdida que, industrialmente, se multiplica.
No sé cómo terminaré el cuadro. Tengo varias opciones en la paleta aunque un sólo color, el gris más vulgar. Las cenizas de mi edificio vital se resquebrajan y se consumen lenta e inexorablemente.
Y, sin quererlo, me sorprendo sonriendo.
Confiado.

Fuel for fire.

―El problema reside en que sí puede afectarme. Muy muy en el fondo, me siento partícipe. Muy en el fondo, me siento responsable. Muy en el fondo, detrás de ese vacío, existe un dolor hacia el hecho (infundado, si tú quieres, aunque esto no cambie nada) de que si no "te hubiera dejado" (o sin las comillas, aunque siga sin cambiar nada) nada de esto te habría sucedido. Y con este panorama, lo siento pero tengo derecho a que me afecte. Y no entiendo nada. ¿Qué será de mi vida de gusano tembloroso? Ya te lo dije, yo no aspiro a nada. Ya no. Vengo con la más inofensiva de las intenciones, con los brazos abiertos y sin nada que esconder. Sin nada que perder, pero por falta de juego de ningún tipo. Ni objetivo ni ambición alguna borran la pureza de mi intención, joder. Me gustaría decirte tantas cosas... Pero, a estas alturas, ¿para qué? Es decir, ¿cambiaría algo? Es todo tan... Tú no sabes quién eres, yo no estoy mucho mejor. Y aún y teniendo la sensación de que odiando esto te amaré como nunca antes he hecho, cargo con ello a cuestas y continuo mi camino. Que me lleve a ti, no me detendrá. Que me aleje, únicamente me vaciará, si cabe, un poco más.

a friday smile

y ella me dijo que nunca la había amado. y naturalmente se equivocaba, o más que equivocarse, no describía totalmente la realidad. lo que realmente ocurría, era que yo no había amado nunca. no a ella específicamente. a ella como sujeto universal. Ella. pasaba de una realidad física a una metafísica y ni me lo agradecía, joder. nunca había sido capaz de amar, tener esa facultad, al parecer, inflexible ante uno mismo. yo no me conocía, y todos mis males, todas las injusticias, venían por mi incapacidad de amar.
era un discapacitado abandonado sin escrúpulos no ya por la sociedad necia y destructiva. lo más grave era que ella, ella y Ella pero sobretodo ella, no fuera capaz,
ni por un instante
de pensar en quién perdía más, ahí,
de los dos.

nostalgia por lo innombrable

derrotado en un mundo interminable, doy cuenta de mi verdadera condición de inagotable curioso. pero esto no es más que una etiqueta que disimula el verdadero estado de vulnerabilidad incontestable hacia esta parte del ser humano llamado a ser la ruina de mis días.
te dije que si follábamos la primera noche, terminaríamos mal.
arte y poesía son una falacia. tú me lo has enseñado.

Se me escapa.

Me pregunto muy en serio cuál es la diferencia entre estos dos elementos:

a)
"Para sobrevivir a esta dificultad [a saber], la antropología implícita en las ontologías de corte fenomenológico-hermenéutico, que aspiraba, por así decirlo, a captar el sentido de la existencia humana desde dentro de la experiencia, sólo puede continuar ese programa fragmentando el espíritu en mil y una visiones del mundo inconmensurables, cada una con su porción inmanente de sentido (o sea, bajo esta perspectiva, de «verdad»), y cada una de esas porciones pugnando en un «conflicto de las interpretaciones» (o de las tradiciones culturales que puede pensarse como un diferendo irresoluble (en sus versiones más «fuertes») o como la necesidad de un diálogo tendente a una «fusión de horizontes» (en las más «débiles»), presentando este oleaje hermenéutico como propuesta metodológica (o, para algunos, anti-metodológica) para las ciencias humanas, tenidas entonces por epistemológicamente blandas y difícilmente discernibles de la literatura de ficción."

b)

Es decir, en serio: qué tedio, qué aburrimiento total y absoluto nos ha llevado de la alimentación-reproducción-supervivencia a estas absurdidades. Qué. Cuál. Por qué.

propósitos

he dejado de fumar.
ahora como pipas.
(luego dicen que la abstinencia de nicotina engorda.)
también he dejado de buscarte.
(miento.)
y esto SÍ alimenta mi ansiedad.

estás sentada delante de mí, en la biblioteca de la universidad, y 
nunca 
sabrás
que es porque soy un cobarde, que no te invito a tomar algo.
(si esto es una pena o una frivolidad ya es más subjetivo.)


miento. te lo acabo de escribir en una hoja que me has prestado y que me ha sobrado y que has guardado y que, algún día, recuperarás.
el gran reto: ¿sonreirás?